Саксофон рыдал и звал куда-то,
обрывая престарелый вальс:
танцплощадка, лето, память свята —
никогда не позабыть тот джаз.
Пары переплетены мотивом,
в забытьи скользили под луной,
пенился прибой аперитивом,
вечер познакомил нас с мечтой.
Будут или были, уже, встречи...
Тот мотив, как прежде, молодой —
саксофон опять терзает вечер
и опять танцую я с тобой.
Перезвон гитары, кастаньеты,
каблуками искры из асфальта...
Где вы? — задремавшие поэты,
ноты кружатся, как хлопья талька...