Мне себя уже не переделать.
Только вот о роще не пойму,-
Роща наша что-то поредела
В предосеннем ласковом дыму...
Год из года - это неизбежность,-
Всё живое гибнет поделом.
Почему испытываю нежность
Я к берёзкам в роще за селом?
Есть пора весёлого расцвета
И пора увядшей красоты...
Оттого редеет роща эта,
И поникли жёлтые цветы...