В эфире, как всегда, нечисто.
Случайно слышал в новостях,
Что их подобие министра
Хотел бы быть у нас в гостях.
Тот самый юноша небритый
С животиком над ремешком,
С ядрёным западным душком,
Пока ещё не сильно битый.
Там, где когда-то мир делили
И на троих «массандру» пили
Победоносные вожди,
Ни Уинстону, ни Франклину
Поднять бокал за Украину
Малейшей не было нужды.
Вертясь средь киевского гвалта
И утомившись на скаку,
Попить на набережной Ялты
Министр хотел бы кофейку.
Мечтай, покуда генерал ты,
Хвались, покуда не попал ты
Пешком в сибирскую тайгу.
У тех, кто из России сгинул,
Мозги слетели набекрень.
У них же нету Украины.
У них сейчас одна «юкрень».
Для них – недвижимость, активы,
Проценты, ставки, векселя.
Обеспечение наживы.
Для нас – родимая земля.
И украинцы, и татары.
Евреи. Кабарда. Чечня.
И много что ещё создало
Такого крупного меня.
И, хоть и там Россия тоже,
Одна великая страна,
Нет, не гражданская, а всё же
Отечественная война.