"Мой муж носил черную униформу и в лице его было что-то крысиное".
(из к/ф "Щит и меч")
Ненужные книги готовы к печам,
Ненужные люди дрожат по квартирам.
Мы снова в плену у калифа на час,
Который страну разменял на сортиры.
Нам в этих сортирах дышать и рожать,
Бледнеть от команд, что пытают не морщась.
Нам рай обещали, а шлют на парад
И дальше — в окоп за крысиные мощи.
Молчание — вдох, рот раскрытый — тюрьма,
Свободы как будто и не было вовсе.
Кому здесь нужна теорема Ферма,
Когда даже жизнь перестали ждать в гости!
Однажды тьма кончится — трупы вокруг
Откроются взору послушников морга.
Однажды окажется, что главный труп
По образу крысы не Богом был создан.