Друзей моих сейчас не соберёшь
За стол дощатый под рябиной.
По кругу с шапкой не пройдёшь,
День не закончишь чертовщиной.
Она продлится пару суток,
Под звон стаканов, плач струны.
Под крик летящих, чёрных уток,
Предвестников крушения страны.
Не соберёшь, дорогой в вечность,
Одни ушли, как в бесконечность,
Другие заняты собой,
Да, впрочем возраст наш иной.
Не соберёмся, и не надо...
То в прошлом, и ему своя награда.
Туда отсюда не войдёшь,
Там всё по полкам, правда, ложь.