Иду. Споткнулась о разливы снега.
Простужен ветер, тот, что за углом.
Дорожка вьется, торопясь с разбега
вбежать в мой опустевший тихий дом.
Иду. Декабрьский день погряз в метелях.
Ему, как мне, согреться не суметь,
и бесконечно долго до апреля,
и вся зима, как медленная смерть.
Иду. Сегодня, как вчера и завтра,
да и потом. Все то же и потом.
И путаются правда и неправда,
и тоже рвутся в мой холодный дом.
Иду. Но путь мой глубоко заметен.
Сквозь эту зиму трудно я иду.
Дом обогнув, хрипит декабрьский ветер,
с собою, мною, миром не в ладу.