я хотела успеть написать ещё много таких стихов,
но так долго молчала, мне так не хватало слов.
мне хотелось писать что угодно, но только не о любви,
но лишь только любовь придавала мне сносный вид.
я пишу про неё потому, что за мной должок,
ведь она так старается сделать мне хорошо;
иногда очень больно швыряет с больших высот,
но без этого я бы не видела тех красот,
на которые вид открывался, пока я летела вниз.
но любовь умирает, и тогда я зову на бис.
я включаю проектор, пускаю видеоряд
фотографий, где наши глаза горят.
лишь она иногда заставляет меня вставать
и идти в этот мир с безразличием воевать.
она учит меня: не на каждый вопрос ты найдёшь ответ.
ей виднее, ведь ей миллиарды лет.
вот я снова свожу всё к тому, что любовь есть свет,
и ничто на земле не оставит такой же след.
это первопричина того, что ещё дышу,
и я точно о ней ещё многое напишу.
она может быть разной: болезненной или злой,
безупречной и нежной, запутанной и простой,
но какой бы она ни была, её смысл всегда один:
не случись с тобой это, ты был бы совсем другим.
всё, что может случиться, случается, не спросив.
и ты либо стерпи, либо дай себя погасить.
но пожалуйста, только не сожалей,
если это окажется тяжелей,
чем ты можешь представить при худшем сценарии.
никогда не считай, что любить можно только правильно.
сердце точно не делит на чёрное или белое.
когда речь о любви, невозможно в ней быть умелым.
набивай свои шишки, раздумывай, делай выводы,
но держи в голове: без неё это б был не ты.
и пожалуйста, будь благодарен за этот путь.
ты живой, и ты чувствуешь это. а разве не в этом суть?