Любовь прошедшая - похмелье.
Бутылка выпита до дна,
Всё, чем её наполнишь, зелье,
В помине нет Того вина.
Того, что голову кружило,
Дарило счастье и восторг.
А То, что нас и подружило,
В похмелье из себя исторг.
А формы у посуды те же,
На этикетке царапки,
И выглядит совсем несвеже,
И жесты к ней не так робки,
Как те несмелые порывы
У запечатанной судьбы.
Но, слава Богу, все мы живы,
И оба, кажется, правы.
Папка 15-10 - стихотворение 14