Вот иногда нестерпимо кажется,
ты пишешь, пишешь,
а никто не читает…
А ведь, может статься, они для каждого –
стихов твоих перелетные стаи…
Они, то надменно, то так беспомощно,
то рвутся вон из души твоей к свету,
то вновь в неё от обиды прячутся.
Да только, глянь, за окном опять
среди зимы притаилось лето -
и так безоблачно-солнечно,
ты медлишь чуть...
и ты выпускаешь в путь
следующее
письмо -
лети, не спросив пути,
в никуда
в никогда
на уда
чу