Дородством взяла, да вот рылом не вышла!
Тут пишешь, и пишешь, и пишешь, и пишешь,
Уже поэтессой себя возомнила,
В ответ - "Ну опять ерунду сотворила!
Ни формы, ни рифмы, ни смысла какого,
Бумага с пером горько плачут над словом!"
А я ведь старалась, а я подбирала,
Как будто бы бусины-буквы вязала,
Уже ощущала себя дивной птицей,
Предчувствуя выпуск томов за границей,
И рукоплесканья, и речи без лести,
Но слышу - "ты топчешься снова на месте!
Опять прицепилась к чужому искусству,
Есть разница между светилом и люстрой!
Пусть Солнцем сияет тот самый поэт,
Не выключить тумблером истинный свет!
Куда ты с поэзией слабой своей?
Постой, лучше вылей из банки елей!.."
Дородство свое величаво несу,
И снова пишу, и пишу, и пишу...