Мы до взлётной полосы
Едем медленно и плавно,
Впереди у нас разбег, совершаем поворот.
Не минуты, не часы
Говорят о самом главном,
А секунды, если ты получил добро на взлёт.
Убирается шасси,
И земля плывёт под нами,
Мы с диспетчером ведём о погоде разговор.
Это там у вас дожди,
А у нас за облаками
Ярким солнечным лучом освещается простор.
Синева ласкает глаз
Золотой волшебной кромкой,
Позабыть её нельзя, это выше наших сил.
У пилотов каждый час
Ощущается коротким,
Если ты, держа штурвал, на борту его прожил.
И пускай наш каждый взлёт
Увенчается посадкой.
Может, в небе и легко, но совсем остаться тут
Мы не можем потому,
Что тревожатся украдкой
На земле о нас сейчас и, часы считая, ждут.
Вот уже внизу опять
Из огней бежит дорожка,
Прижимается к земле наш бродяга-самолёт.
Он в ангаре отдохнёт
От небесных дел немножко,
А пилота встретит та, что его так верно ждёт.