Зачем, зима, протягиваешь пальцы
К моей душе, согретой не тобою?
Пойми меня – мне рано подниматься
В пустую высоту, за голубое.
Я столько в декабрях под шум салютов
Январским дням отправил пожеланий…
Но каждый, каждый раз, везло кому-то,
Мне ж доставался след сбежавшей лани.
Нет, квоты не закончились у счастья.
И сердце в это, почему-то, верит,
Что мне, а не кому-то скажет: «Здрасте!»
Моя удача, открывая двери.