Не жизни цель,
А что-то боле,
Что заставляет
Честно жить,
Быть может это
Чисто поле,
В лядинах
Дедовская выть.
А может это
Блеск речушки
За тростником,
За ивняком.
А может это
Та девчушка,
С которой
В детстве был знаком.
Хоть это всё
Ушло далёко
Нагроможденьем
Долгих лет.
Но не оттуда ли
Высоко
Сияет чистый
Добрый свет.
Тот свет, как солнце,
Может боле.
И я живу,
Как должно жить.
Поклон тебе
Родное поле.
Я не устал
Ещё любить!