Смерть, может быть, во всем права,
Сжимая мои плечи...
Зачем тогда растет трава
Между копыт овечьих?
Зачем скворцу - его гнездо?
И лисам в чаще норы?
Не может быть, чтоб всем везло,
А мне одни укоры...
Но поседела голова...
И вниз поникли плечи...
И смерть читает мне права,
В глаза... По-человечьи...
Москва.Тушино
30.12.2023 г.
21:30