Где крахмальная рубашка,где афиши в беспорядке,
Там жила пятиэтажка, полом врощенная в грядки,
Что зимою, что весною, в близнецы здесь ткались лица.
И гитарною струною подметалась половица.
Просто, стоит ли про это нам взгрустнуть, хотя бы малость?
Нет, как не было поэта, и сонетов не осталось.
Недописанные строки, перечеркнуты эскизы,
И згадили сороки облупленные карнизы.
Как гнобили, как мешали Верки, Маньки и Светланы!
Как порою не хватало обожанья за стаканы!
И окрестные ханыги не из птичьего полёта.
Исчезали прощелыги, унося с собою что-то.
Он, поди не "бедный Йорик"? Всё пропито, все пропето!
Позабыл просевший дворик и гулянки и поэта...
Доминошный мокрый столик - мир от ада и до рая.
Ничего слова не стоят, в кочегарке догорая.
Проявляются в глазури новогодья силуэты.
Ну, а мне, с присущей дурью. почему-то жаль поэта!
30.12.23