Полёт мыльного пузыря. 1991 Художник Георгий Кичигин.
Шёл девяносто первый год.
Куда он шёл,
В какие веси?..
Легко сейчас
«За-против» взвесить,
Преувеличив всё раз в десять,
Чтя элитарности угод…
А что в те дни?.. Каков исход,
Мог предсказать лишь «бред палатный»,
Иль идеолог чей-то платный,
Но коль куётся меч булатный,
Пребудет кладбищу доход!..
Почили деды и отцы,
Могильных плит гранитных бремя…
О том, что знают мертвецы,
Они молчат. А «мудрецы»,
Съедая с хреном холодцы,
Твердят: «Грядёт иное время…»
Тот, кто их слышал, верил ли?..
А, веря, мог ли усомниться,
И к Ванге тайно устремиться,
Узнать, что Павлам Глобам мнится,
И что имел в виду Брюс Ли…
Всем хлеб насущный – Божий дар,
Хоть в нём и кровь, и пот, и слёзы,
И что ночных видений грёзы –
Когда скуют реку морозы,
Жди в спину прошлому удар!..
Тоска обычно зелена,
А небо осенью сереет…
С глаз не спадает пелена,
На волю рвутся племена –
Там прорастают семена,
Где «под ковром» измена зреет!..
Подул холодный ветерок,
Озябли руки без перчаток,
И в школе отменён урок –
Какой от школы нынче прок,
Если Чумак теперь пророк.
Могильный камень – для брусчаток?
Намылив шеи мертвецам,
Заложат в будущее мины –
Повадно б не было истцам…
Прилив усердия льстецам –
Забвенье праха праотцам!..
Где ложь, там правды нет в помине.
31.12.23 утро