Чтобы выжить в этой стране,
Нужно прятаться или лгать.
По колючей иду стерне,
Впереди - то ли брод, то ли гать.
И встают по бокам мертвецы.
Их тела и лица в тумане,
Слышу колокол, а чтецы
Мне молитвы поют, как в дурмане.
Кто за здравие, кто в упокой,
Все - за память мою, вместе
Крестят путь мой слабой рукой,
И глядят, из какого я теста.
Вот прабабка стоит, темна,
Черный плат и полоска белая:
- Ах война ты, подлюка война,
Что ты с нами со всеми сделала!
Рядом - прадед стоит, с мировой,
Самой первой, домой пришедший,
Говорит: - Возвращайтесь домой,
Кто в гробу, кто конный, кто пеший!
Бабка старая ковыли
Расчесала, седины пряча:
- Мы о тех, что домой не пришли,
На том свете доселе плачем!
- Что вы делаете?! - говорят,
- Мы отсюда вам не помощники:
Изолгали нас всех подряд!
Ну а вас нарядили в кокошники,
Вместо букв пометили литерами
Из чужих, незнакомых строк.
А иных - по тюремным обителям.
Знаем мы, что такое острог!
Бьётся рать за злато и серебро
Под сурдинку гнилую о родине!
Нам здесь всем по заслугам отмерено:
И угоденным, и неугоденным...
Нет средь нас ни богатых, ни бедных,
Ни чужих, ни своих, ни лишних.
Кто живёт, тому утром - обедня,
Кто не хочет, тому - опричнина...