А осень вправду постарела
без золотой уже листвы:
как будто кто-то неумело
состарил вдруг её черты.
Скучает пёс и лишь вороны
галдят о чём-то о своём...
Я задержался у иконы,
подумав в общем ни о чём.
А, впрочем, может быть, о лете,
а, может быть, и о тебе,
когда в начавшемся рассвете
"Да..." отпечаталось в судьбе...