Любители стихийного простора,
Искатели далёких островов,
Вам тесно в закоулках коридора
И больно от прямых его углов.
Влачить себя, как парусник по суше,
Носки сушить на мачтах и трусы…
Работа - дом, «а SOS всё глуше, глуше»,
Трещат борта, от дури и попсы.
Где, капитаны зимними ночами?
Что пьёте, притворившись имярек?
Побелкой обросли и кирпичами,
Без океанов, вне озёр и рек…
Вот так и я, от клотика до киля,
Застрял у касс какого-то продмага
С картошкой и сосисками для гриля
Без парусов, без вёсел, и без флага.
Но снится мне история иная:
На палубе коньяк, краюха хлеба…
Вещает штурман, карту расправляя:
«Маршрут проложен прямиком на небо!»
28.08.2021