Пусть мёртвые хоронят своих мертвецов
Мне страшно смотреть на тебя,
женщина, несущая на своём теле кладбище
Татьяна Стоянова
В ближних Кимрах мной куплена нить киммерийская –
и судьба подмигнула: мол, нам по пути,
проведу я тебя как ириску меж рисками,
только в зубы, попутчица, не погляди.
Ты смотри мне в глаза, где миражи куражатся,
в моей радужке столько счастливых примет –
потечёт твоя радость как слюнка фуражная,
долгоиграющая конфета.
Но пристыла к подружке я пломбой несносною,
я разбрызнула капли таврических бус,
я зрачками как свёрлами ей в переносицу
упиралась, твердила свой ад наизусть:
этот твой шепоток сжёг мне вены возвратные,
с этой памятью что же мне делать теперь:
ни вперёд, ни назад, ни туда, ни обратно,
разве только взмолиться к последней потере,
что руно золотое порой возвращается
и уносит с собой ненаглядных детей –
ты держи меня крепче и паче отчаяния,
чтобы мимо меня уже не поглядеть,
и, меня расщепляя священным альцгеймером,
размывая кораллы моих атлантид,
позабудь Достоевского, Голдинга, Гейгера
в их крови – пусть баран улетит.
Может быть, им уже никогда не захочется
накормить собой этот проточный заряд –
и в космическом фениксе их одиночества,
наконец, наши рукописи – сгорят.
* от Луки 9:60
© Copyright:
Марина Марея, 2024
Свидетельство о публикации №124010305332