Cлегка припорошило. Ветерок.
Фонарь моргает. Видимо, недолог.
Под Рождество мой путь к тебе пролёг
по той тропинке в юности весёлой.
Ты где-то там предтечам вопреки
смеёшься, как горошком рассыпаясь…
Ещё никто ни сердца, ни руки
тебе на век пока не обещает.
Да и к чему слова, когда метель
красноречивей их и щекотливей:
перед тобой белёсая постель,
но в ней одной тебе не быть счастливой.
А в месяц май ты всё же расцвела.
Так было предначертано, пожалуй.
а, может, вишня сплетен намела,
и ты уже так звонко не смеялась?
А я, как тот мерцающий фонарь,
робея проморгал тебя в ту вьюгу.
Тропинка ж в юность снова привела
под Рождество, чтобы случилось чудо…
О том, что между нами не сбылось,
что потеряли по дороге порознь
не стоит горевать, ведь так светло,
когда ты в полночь шепчешь: «Помню, помню…»
24.12.23