Подумалось о боли, об утрате,
что время отзвучало, как свирель,
и чёрные деревья на закате
ещё мрачнее выглядят теперь.
Что мне немая, мёрзлая природа
да серо-чёрный выгоревший цвет...
Подумалось теперь: ещё полгода,
и вот тогда-то будет тридцать лет,
как перестал я веровать в спасенье
и ожидать вообще вестей благих.
Но всё же есть набат и Воскресенье,
и книга книг – значительней других!
А пред глазами вновь стоит то лето...
И я теперь, при сумрачной звезде,
как никогда ищу себе ответа,
хоть понимаю: нет его нигде.
2024