Лист пожелтел. Но не от старости.
Нас правдой жизни бередя…
Ему хватило всё же малости…
Пекла лета, недолив дождя.
Покинул крону раньше срока.
Мечтал совсем не о таком…
Уж не ему сварливая сорока.
Стрекочет дерзким языком.
Не донёс до нас свою программу
Он задохнулся огненным глотком.
Так осень рассылает телеграммы
Безжизненным на вид листком.