Повисли над городом этим
плоды виноватых дум.
И яблоки эти – дети.
Не холодно им на ветру?
Алые, бледные, верные –
не оторвать руки.
Все не расстанутся с веткой,
не выйдут из этой строки.
Так в осень свою я вжалась –
и мне перезреть совсем.
Немыслимо не остаться.
Не знать – для кого, зачем.
2023