Он был всегда одет не по погоде,
С живительными строчками в горсти.
Поэт не умирает, а уходит
В иную жизнь по звёздному пути.
Над нами птицы расправляли крылья,
И зрел в садах пурпуровый ранет.
Мы пили с ним вино и говорили,
Что смерти нет - есть вечный добрый свет.
И солнце освещало наши лица.
Ершей в реке ловили рыбаки,
А поезд, выбегая из столицы,
Гудел-пыхтел во все свои гудки.
И правы были все, кто были справа,
И слева были все в своих правах,
И мы, конечно, тоже были правы
Во всех своих поступках и словах.
А речь у нас идёт не о погоде
И не о том, что прервана строка.
Поэт не умирает, а уходит
С улыбкою своей за облака.
Его помянем песней и кагором,
И нашу жизнь - попробуй запрети!
А поезд вновь гудит за косогором.
Гудит о том, что нет конца пути.