По улицам маленький трактор всё ездит и чистит дорожки,
потом их песком посыпают, удобно ходить в магазин.
Страну обуяли морозы, но надо оставить жилище,
и люди выходят, выходят, шагают по льдистой грязи.
"Из грязи бы лишь бы не в князи",— себе бормочу втихомолку:—
"на ней не скользить и не падать, из времени не выпадать."
А люди на белом и чёрном идут по делам и не только,
на ямах, углах поминая привычно известную мать.
Сугробов конвой, как расплата за радость летящего снега;
увы, не дано человекам вот так же свободно летать.
Фонарное темя упёрлось в беспомощность неба без солнца,
уверенно ловит в пространстве сигналы смартфонная рать.
Земля отдыхает от горя, от линий случайных на карте,
пытается просто забыться, покуда представился шанс.
Сравняться бы с белым молчаньем, с морозной наивностью ветра...
Вливаюсь одним из прохожих во время, сковавшее нас.