Средь тяжкой ночи, выйдя на порог,
(сомнения мой безмятежный сон воруют)
спрошу у неба прямо: «Где ты, Бог?
Когда дела твои здоровье мне даруют?"
Судьбы «уздечку» не порвешь как нить.
Тенета грыжи на свободу не пускают.
Кто мне поможет спину излечить?
Прошу, Господь, ответь, уж утро наступает.
Вот-вот начнется безотрадный день.
С рассветом, люди окунутся в быт, заботы.
А я сижу мешком - трухлявый пень.
Мне все едино – понедельник иль суббота…
Как хочется ходить, без костылей.
Навеки сбросить цепи страшного недуга.
Мой позвоночник тот ещё злодей...
Видать не вырваться из замкнутого круга.
Ущербность разум привела в тупик.
Бесперспективность шанс последний отнимает.
Быть чуду, иль не быть? Вопрос возник.
Но сердобольных, в наше время, не хватает.
Да, я не ангел (Господи, прости).
Немолодой мужик, по жизни работяга.
В Державе инвалиды не в чести.
Нужны калеки всем, как дырки от дуршлага.
Надежда, пес, жена и интернет,
спасают сердце от инфаркта и печали.
Пишу стихи. Как истинный поэт
хочу, чтоб люди чище и добрее стали.
Читатель скажет: «Многим потрудней.
Кто духом пал, не стоит плакаться в жилетку".
Здоровому и сытому видней.
Но позвонок не вылечишь одной пипеткой.