Я больше не могу писать про Белгород.
Про Белгород писали уже все.
Мы едем по декабрьской тундре медленно,
И снег летит по встречной полосе,
А где-то, в городах под белым саваном,
Дымится кровь на снежных простынях.
Я больше не могу писать про раненых -
Мне кажется, что это про меня.