Семнадцатого вышел января,
ухода срок пока не записали,
бастуют департаменты печали,
взаправду - департаменты вранья...
Семнадцатого вышел только, глядь -
а отсидел уже на две пятёрки,
завысили оценку, суки-волки,
температуру - пятьдесят рас-пять...
Короче, бестолковая ничья,
все "выйграли" - и разом проиграли,
ни имени, ни "киндэра", ни крали,
на выход - клифт, с умершего плеча...
По улице, беспочвенно, иду,
Бесчеловечной и пустой - как номер,
различья нет - и выдохся, и помер,
когда мороз не зачитать и тут...
По улице идут - война, сума,
из грязи-пота - подсадными в князи,
мой пятьдесят рас-пять споткнулся наземь,
не я, а возраст мой свалил с ума...
И в пятьдесят рас-пять - январь чужой,
плевать ему на то - кто в нём родился,
и "Status Quo" пожалуются, с диска -
хе-ро-во как забрили под ружьё...