Россия снова краешком горит,
Как должно, терпит, выживает.
Господь над ней своё творит,
Она, как может, прибывает.
Ей, по другому в том никак,
На маленькой, живой планете.
Мужик её чудак, простак...
Ему и быть, за всё в ответе.
Всё в мужике том сведено
К одной-единственной надежде,
Чтоб люди жили не смешно,
И не блудили век в невежде.
Всё остальное, как-нибудь,
По неизведанным дорожкам,
Само собой проторит путь,
По делу каждому и понемножку.