Проход в небытие, - без дна провал,
закрыт ветрам и всевозможным чатам.
От демонов моих он, как астрал,
печатью Соломона опечатан.
Не так ли, брат? Быть может, нас туда
ведет тропа, что жизнью называли?
Небесна манна - это лишь крупа,
а сабо - деревянные сандали.
Я всё к тому, что нет вокруг чудес,-
механика и физика химичат...
Случилось что, - считай попутал бес,
на минус плюс - с тебя и будет вычет.
А, впрочем, вычет с нас с тобой всегда
по жизни отчекрыжат равнодушно...
Расслабся, брат, всё это - не беда,
не привыкать нам к подати подушной.
Не плачь в подушку, - слёзы ни к чему, -
любой палач на эту соль не падок.
Нам с этим миром всё равно ко дну
идти в толпе. Таков, брат мой, порядок...
Вон, демоны мои в астрал стучат
и просятся сюда, и корчат рожи...
А, может, мне сломать к херам печать,
и эту срань земную изничтожить?