Не пишутся стихи, в потёмки ускользают.
Безмолвная луна за мною наблюдает.
Уснувший город видит третий сон,
Лишь на окне моём лампады светится огонь
Не пишутся стихи, безмолвием звеня,
И мысли улетают за чужими снами.
Бессонница вновь мучает меня,
Пустые строчки мельтешат перед глазами.
А так же иногда не нравятся стихи,
Которые пишу я утром на рассвете.
И хочется порвать листочки на куски
И в форточку пустить их на осенний ветер.
И буду с грустью я смотреть листочкам вслед,
Как ветер их, кружа, по улице уносит.
Песком сухим и пылью занесёт их след
Цветными листьями с деревьев запорошит.
И канут те слова, написанные мною,
И смоет их поток холодною водою.
И Музу я прошу: «Ты сжалься надо мною.
Позволь стихи писать, любимой быть тобою.
Прошу, ты подари мне новые сюжеты,
Открой в моей душе глубокие сонеты».