Висит фотография.
Старая.
Город.
День.
Умытый с утра в неземной (дождевой) воде.
Вот улица в лужах, машины легко снуют,
дома, где за окнами счастье, тепло, уют...
Прохожие по-деловому спешат, спешат...
И небо спокойно, и солнца весёлый шар
вовсю улыбается, глядя на город тот.
... Фотограф сюжету спешит подвести итог:
затвор передернут, ни с места, упор в плечо,
дыхание ровное...
Лёгкий...
Почти...
Щелчок...
*. *. *
когда в одном снимке сливаются ночь и день,
теряешь пространство в моменте "сейчас и здесь",
теряешь причину поступков и нить судьбы, -
и что же ты выберешь между "иметь" и "быть"?
того, что не знаешь, ни ночью, ни светлым днем
найти не сумеешь, пусть даже идешь с огнем,
пусть держишь за пазухой камень, в кармане - нож,
ты - прах, что об этом не знает еще, - смешно ж.
мы - пятые, но не последние, гнев Земли
огонь нам готовит, прополку, посев, полив.