Скажи, на кой ляд окунулась в творчество,
В пучину наивно-туманных грёз?
Сидела б на кухне, слыла затворницей,
Бубнила молитвы себе под нос.
Кормила семейство борщом, оладьями.
Кухарка от роду, ни дать, ни взять.
Поэзия — та же добыча радия,*
Работать пером, ведь не мух гонять.
В облом, очевидно, под пледом клетчатым,
Хандре предаваться на склоне лет.
Летать (во даёт!) захотелось кречетом,
И громко скандировать: «Я — поэт!»
Совсем ты не птица, а льнёшь к соколикам.
Крутая? Без крыльев попробуй, взмой!
Но всё же, окстись и вернись к рассольникам,
Иначе семья изойдёт слюной.
* В.Маяковский «Разговор с фининспектором о поэзии»