С утра у нас метёт метель,
Пока что лёгкая, как пух,
Как будто мягкую постель
Природе стелет Божий Дух.
Уже покрыла дерева
Повсюду снежная листва,
И их стволы, – глядишь, кругом
Вмиг обрастают белым мхом.
Прозрачно всё, и только даль
Наделала тонкую вуаль,
И сквозь неё ещё видны
Следы дневной голубизны.
Но ты, метель, мети сильней,
Стань по-бойцовски крепче, злей,
Творя добро, мети, мети,
Всё зло с земли моей смети!
Тогда, припав к земле, лежи:
Придёт к нам, – даром, что мороз, –
По свету белому без лжи
Босой сам Иисус Христос.
11 января 2024 г.
(14:03-14:49).
Москва Люб.