В вышине кто-то есть. Но ему
Не живется спокойно.
Он ворчит и грохочет, и знает судьбу наперед.
А она не верна ничему:
Ни обидам, ни войнам.
А она по реке этой жизни тихонько плывет.
Ты, кто плавит в огне облака
Изо льда и металла,
Усмехаясь, гоняет хвастливые стаи минут,
Не смотри на нее свысока -
Она просто устала,
Ее тонкие пальцы стихи не рожденные мнут.
Она слышит тебя в голосах,
Что звучат у парадной,
У нее появилась привычка смотреть на часы.
Только время ее не в часах,
А в полосках тетрадных,
Измеряясь, течет через небо и звездную сыпь.
И, уж сколько бы ты ни шумел,
Запуская салюты,
Разрывая пространство на искры в морозной ночи,
Отрывая от праведных дел,
И от праздничной смуты,
У нее все равно не найдется для счастья причин.
Знаешь, это бывает. Оставь.
Ничего не исправить.
Иногда даже сказка становится тягостным сном.
Полосатая грубая явь
Искажает реальность
И висит гильотиной над каждым тетрадным листом.
Ты, кто видит сквозь пасмурный дым,
И сквозь мутные воды,
Разреши ей немного не быть, не желать, не тонуть -
Стать дыханьем твоим,
Стать последним оплотом свободы,
И в обратную сторону стрелки часов повернуть.
11.01.2024 г.
Фото из Интернета