Обещают на завтра метели
Под Москвой, в Среднерусской глуши,
Я листаю не дни, а недели -
От идей до нетленной души.
Я в одном присягнуть, Русь, готова,
Сжав замёрзшие пальцы крестом,
Что Бог есть, что спешит Иегова,
Что не солнце горит - крест Христов.
Рассуждает о бренном монашка,
На ночь глядя, звоночек - звонок,
Мне ж мерещится, Божью рубашку
Отстирал от крови ручеёк.
Вот бы, Русь, отстирал кто бы души
В заповедной твоей стороне,
Отодрал монастырский послушник
Струпья, корочки на тебе.
На берёзовых тонких предплечьях
Жемчуга ледяные звенят...
Может, Господи, Ты недалече,
Может, в проруби крестят ребят,
Не дождавшихся с матерью встречи,
Не добравшихся до января?
А монашка о вечном бормочет,
Я в ответ - монастырь ведь погост,
Сны мне кто-то с небес напророчил,
Что не выживет русский народ
В эти мёрзлые, адовы ночи,
Что слезами сорвёт небосвод.
Даже свет фонарей бледно- тусклый
И я слепну , пытаясь понять:
Где пределы терпения русских?
Чем до донышка души пронять?
Обветшалые, бледные лица
Друг за другом поклоны кладут,
К спинам жмутся, бредут вереницей,
К храмам по снегу молча идут,
А над храмом алеет зарница -
В мир нездавшийся Божий редут.