Светится лампа за левым плечом,
традиционно «висит» интернет,
снова приходят стихи ни о чём –
свежих, волнующих мыслей всё нет.
А за окном разгулялась зима,
градусы падают до двадцати.
«Личка» живёт своей жизнью сама –
люди «приходят», чтоб снова уйти.
Дремлет у ноута старая мышь.
Лист принимает строку за строкой.
Ты, мой читатель, наверное, спишь,
я не тревожу твой сонный покой.
Утром взгляну на рифмованный бред –
было бы стыдно мне перед тобой…
И хорошо, что завис интернет,
дав графоманству невидимый бой.