Метель, бескровная бродяжка,
глазницы мутью налиты,
метель… в расхристанной рубашке -
столбов неясные кресты.
Куда бежишь, как зверь голодный,
глотаешь всяко ни за грош,
кого ты ищешь в час негодный,
ни день, ни ночь, не разберёшь.
Твоих виолончелей триста
секут разбойные смычки,
их вой прекрасен и неистов,
веселья полон и тоски.
Летишь в разнузданной упряжке,
в порошу кутая плечо,
ни угрызений, ни поблажки,
и каждый встречный обречён.
Давай же, вышнее созданье,
хватай земную за грудки,
да без потворства, без обмана,
давай же! Руки коротки?
Воло́го брызнула на щёку…
- Ты плачешь, бедная? Ужель?
Зима. По улице далёко
Метёт метель…