Всё ещё любит она не меня,
А того, что ей видится,
Глядя в меня.
Того, что надумала,
Слыша меня.
Она ещё любит и будет любить,
Столько, сколь будет
Позволено жить.
Ради чего...
Кто бы ей намекнул, указал,
Кто бы ей жизнь,
Как есть, показал.
Но не захочет увидеть, понять.
Я и она - это надо принять,
Тонкая вязь
Разных линий, идей,
В пику природе,
Мимо людей.
Мы влюблены не в друг друга,
А в крик, из глубины,
И всего лишь на миг.
Если сумеешь на лист записать,
То обратится птицей тетрадь.
И остаётся, только гадать.