Я иду под дождём. Заливает.
Мне за шиворот воду льёт.
Заливается, будто лает,
с неба дождь целый день напролёт.
Забегаю во двор. Лохматый,
вьётся пёс –заводной юлой.
Он такой счастливо-патлатый,
абрикосово-золотой.
И встречает- что дух из шкуры
с лаем носится по углам!
Кто ещё, да вот так вот любит,
разрываясь напополам…
Где там морда -скулит, да лает?
Где там хвост-что уж сам по-себе?
Он от радости: то взлетает,
то растелется по траве!
И вот этим дождливым вечером
не отвечу я на вопрос:
В моём мире очеловеченном-
Кто заливистей: дождь или пёс?