Стало позже темнеть...
И светлее от снега темнота замызганных улиц.
Да, зима это смерть.
Но зачем тогда снятся стихи как в июле?
И молчит за окном разноцветная прошлая жизнь.
Я её и не помню. Всё сном давно улетело.
Я завидую птицам - они не падают вниз,
а несут по зимнему небу крылатое тело.
Стало позже темнеть...
И светлее от снега темнота замызганных улиц.
Да, зима это смерть.
Но в конечном итоге её мы с тобой обманули.