… так тесен мир, живой и настоящий.
За горизонт событий уходя,
мои стихи находят нужный ящик,
но не находят нужного гвоздя.
Так не рискнут ладони всё истратить,
какими их словами ни вяжи.
Как тени, что толпятся у кровати
в секунде от сгущающейся лжи.
Мелькают дни. Сезоны рукоплещут.
Не веря ни ознобу, ни судьбе,
ожоги опускаются на плечи,
расходятся словами по тебе.
Всему тебе. Всего тебя. И дальше,
сжимая горло, воскрешают сны.
Пересекают перекрёстки фальши,
не достигая приступов иных.
Признаний пошлость — никогда не поздно
расставить всё по правильным местам.
Меняя мысли, города и звезды —
такая арифметика проста.
Проста насквозь, привычна и понятна:
пусть так и будет, так и будет пусть.
Но честный мир зовёт тебя обратно,
ежеминутно учащая пульс.