Бог говорит, а история пишет,
Видишь, лежит русский мальчик, тяжёлый.
Встал он один против взвода... Ты слышишь?
Господи, заговори его, что ли.
Заговори, затяни эти раны,
Он устоял, он не дрогнул, не вышел.
Тонкие спицы и кровь под бинтами.
Не побежал... И он ещё дышит.
Не побежал, понимая что гибнет.
В двадцать четыре, пацан не женатый.
Слышите вы, хозяева жизни?
И от народных щедрот меценаты.
Слышно? Пустые вчерашние титры,
Все Слепаковы и Полозковы.
Он будет жить, даже если затихнет!
Вас уже нету... Вы мертвое слово.
Господи, я вспоминаю Пилата,
Думаю, сколько же сердца у Бога.
И только Иуда из Кириафа
Не удостоился некролога.