Молоток опустится: Продано!
Ассистенты придержат дверь
До свидания, милая Родина!
Нет. Прощай. Не вернусь. Не верь
И не жди. Глазами усталыми
В пыль дорог, расстояний тьму
Не смотри. Увы, но стало так,
Что не нужен тебе. Приму
Я и это, как принял ранее
Гнев служителей темных орд,
Не скрывал ни рода, ни звания
И не знамени. Этим горд.
Неприкаянность в откровениях
Как фрагмент из другого сна.
Отдыхает на детях гениев
Моя Родина. Нет, страна.
Я запомню гортанно вырванный
Звук из глоток, кричащих вслед.
О, наивность считаться избранным!
Но народу приятней нет.
Им неважно, что предначертано
По судьбе. Роковая суть
Малодушье с безверьем чествовать.
Безнаказанность? Нет, отнюдь
Простота служения низшему
Так и манит обломки душ.
Человеку, о свете забывшему,
Он лишь в отблесках грязных луж.
Пусть уходят иные поводы
Быть с тобой на одном пути,
Мне запомнятся эти проводы.
Если что-то не так – прости.