Рифмы в белый стих не впали,
ожидали в стороне.
Жизнь струилась из развалин
к вулканической жаре.
Лето выгнало весну
с половодий в сине море,
платья сохли по песку,
а прибой всем чайкам вторил.
Сосны шишками кидались,
муравей тащил бревно,
а улитки насмехались:
вряд ли втиснется в гумно.
В этом гомоне прибрежном,
позабыв про все дела,
избавляясь от одежды,
в море прыгнула стрела.
Бронзовея над рапою,
как серпом её срезая,
следом дружною толпою
ребятишки поныряли.