Кто любит петь, кто любит плакать,
Кто любит говорить слова,
Кто даже в соке ценит мякоть,
Чтоб не кружилась голова.
А эти гордые всезнайки,
Дабы осмыслить опыт свой,
Пьют, как когда-то ром с Ямайки,
Напиток огненный и злой.
В нём время обретает свойства,
Необходимые уму,
Чтоб успокоить беспокойство
Своих "зачем?" и "почему?",
Чтобы рассеяться могли бы
В горючей жидкости на раз
Нагромождения и глыбы
Идейных айсбергов, и джаз
Простого пьяного задора
Позволил выплеснуть вовне
У деревенского забора
Всю горечь жизни на Луне,
И сквозь гранёную прозрачность,
Быть может, ясно чересчур,
Увидеть всю неоднозначность
Духовно развитых натур,
И, пузыри пуская в луже,
Гадать единственно о том,
Что же назавтра будет хуже -
То ли цинизм, то ли синдром.