Пока надежда теплится, как уголь
В большом костре – погасшем иль горящем,
Душа, судьбою загнанная в угол,
Ещё удары держит в настоящем.
На будущее глядя с чувством мести,
За прошлые обиды и раненья,
За выбоины в гранях вдохновенья,
За «бубны», в час, когда нужны ей «крести».
Но дым костра мечты уносит с ветром,
И утро предстаёт – дождливым, снежным,
А ты – всё в той же штопаной одежде,
И в шляпе, молью тронутой, из фетра.
И вот уж зуб на зуб не попадает,
От холода, обиды, огорченья,
А лик фортуны – старой фреской тает,
Туманным оставаясь в приближеньи.
Не всё в подлунном мире нам подвластно,
А, впрочем, мы и сами не подарок,
Что может быть, в прогнозе, и не ясно,
Но каждый день неповторим и ярок!