Почему иногда не пишется
Среди шумного многословья?
Почему новых слов не слышится,
А лишь шепот у изголовья?
Почему в этом мире бешенном,
Среди вечно людей снующих,
Быть убитым или повешенным,
Шансов больше, чем быть поющим.
Почему, когда жить так хочется,
Вой снарядов на нас сединами.
Почему же война не творчество,
И не сцена, а смерть за спинами?
Почему так голодные маются,
Среди золота, денег и похоти?
Может надо бы сытым покаяться,
В этом лобном о паперть грохоте?
Почему уже все измерено
И поделено крестом на участки?
Почему, если вниз, то намеренно,
Если в небо, то только с опаской?
Почему иногда не пишется?
Почему не видим прославленных?
Потому что уже не дышится
В этой печке грехов расплавленных!
13.01.2024