Сколь хрупок мир,
и сколь легко
бывает нарушаема тишина,
что мной ценима!
Вот, сказано.
Но это лишь слова,
а значит - мимо.
Меня печалит новогодний снег,
что прежде был источником веселья.
Три года уж с момента новоселья,
а радости как не было, так нет.
И отчего я в снеге января
ищу грядущих январей мерцанье?
Весь превратился в слух и осязанье,
как пламя, что должно сгореть, горя.
И отчего я в этот снегопад
Стремлюсь былое хоть чуть-чуть расслышать?
Но звуки разбегаются, как мыши,
калейдоскоп былого невпопад.
О если б был уродлив и горбат!
Внимал бы гулу колокола снова...
Но тихое и искреннее слово слышнее мне, чем громовой набат.
Распят на старом письменном столе
прямоугольный лист с черновиками.
Создатель снега! Что же стало с нами?!
И отчего мне пусто в этой мгле?!
Но нет стола,
он есть лишь на словах,
для красного словца лишь приплетён,
и мир нестрашен столь,
и карнавальный страх
сметён
тем снегопадом.
Из ниоткуда в никуда
всё сыпет, щедро и неутомимо.
И Время, что порой проходит рядом,
застынет между тактами стиха.
И я бреду сквозь этот снегопад,
как будто мне опять лишь пять,не то четыре,
вокруг мерцанье, сказка, жёлтый свет за окнами в квартире,
неведомо чему я снова рад.
А снег идёт, идёт сам по себе,
не для кого-то, а как часть Творенья,
В пять лет не постигает озаренье, но чувство сказки трудно позабыть.
14 янв 2024